La tambouille des elfes

Entre avoir conscience de penser, ou conscience d'avoir penser, je me trouve dans le second cas, à peine le maître d'hôtel dans mon propre restaurant. Mes elfes mijotent indépendamment en back-office des plats anticipés à partir de tous les ingrédients découverts jusqu'ici. Quand la truite n'est pas prête, je sers un burger de secours -- ou, pour l'éviter, une marmite où chaque ingrédient est immanquable.

Je déglamourifie les mots parce que je trouve qu'ils peuvent mentir sur trois registres : chaque mot est une ombre trop pauvre pour ton volume ; chaque ombre traîne des contours en petits caractères ; enfin nos elfes n'ont pas les mêmes recettes, même quand on mange la même chose, l'expérience gustative diffère.

Alors je préfère qu'on cuisine ensemble nos plats originaux et fabriquent nos ustensiles customisés. Pas juste la recette sur la boîte. Pas de la barquette. Des questions sur les ingrédients qui piquent parfois, des outils qui essayent de tenir la route, et la conscience que le plat servi est partagé ici et maintenant -- on peut aimer un restaurant sans se sentir obliger d'y manger à tous les repas, juste quand on y va, profiter du menu.

Mode réception. Horaires d'ouverture à négocier. Guitare à portée pour pouvoir couper les fourneaux.

Warnings: le maître d'hôtel peut passer de la thermodynamique des convections pour expliquer la cuisson, à la biochimie pour comprendre pourquoi la coriandre a parfois le goût du savon, ainsi que tout autre plat aussi divers qu'improbable qui aura titillé sa gourmandise.

Si ça t'as ouvert l'appétit, passons à table!