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Ma mère et la mort
Fragile, le corps se tasse,
Puis le regard s'affaisse,
Sous le poids d'une vie,
Médiocre, marquée
Par les oublis nécessaires
Et les souvenirs fabriqués.
La Mort s'approche.
Les mots s'agglutinent sur les lèvres sèches,
Où quelques baves s' agrippent,
Deviennent murmures incompris
Et meurent entre les draps souillés.
La Mort l'attend.
Les mains tordues
Raclent l'air,
Mimant des gestes d' antan,
Une existence déjà rongée
Par l'ennui d'une vie superfétatoire.
La Mort la regarde.
Elle a peur de ne plus être,
Elle a peur que tout s'arrête,
Préfère souffrir un peu plus
Que de devenir rien.
Quelques respirations et c'est la fin.
Salut @Aquila. 🙂
Forcément, vu le sujet, c'est nécessairement pas joyeux comme poésie, mais si ça t'a fait du bien de l'évacuer par ce biais là, alors c'est ok. 😉
Bise2pote à toi.
H.
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