Vos Poèmes préférés

J'aime beaucoup la poésie, surtout "Chanson de sentinelle" (peut-être mon poème préféré) de Jean Cuttat, tous les slams de Grand Corps Malade, un peu de Baudelaire, "Mignonne, allons voir si la rose..." et d'autres.

Au risque de me faire massacrer ici, je ne suis pas un fan de poésie en général. Mais il y a quelques (très rares) exceptions. J'apprécie par exemple un bon haïku de temps à autres. Je peux aussi aimer quelques vers de Byron ou Shelley et certaines poésies d'Edgar Poe (The Raven, notamment).

Le poème qui m'a le plus touché est... chinois. Son auteur est un taoïste du VIIIème siècle, Li Po (la traduction est tirée de la biographie de Li Po par Daniel Giraud, "ivre de tao".

"Singes blancs en automne
Dansants, légers comme neige :
Monter d'un bond dans l'arbre,
Et boire dans l'eau la Lune."

@Will c'est la philosophie dont je suis le plus proche. Quand je suis en présence de gens qui ne peuvent pas se passer d'étiquettes, je me définis parfois spirituellement comme un tao-païen ;)

A GENEVE, LE LARGE
REVE A ELLE GAGNE
LE REEL ENGAGE. VA
ANGE REVELE EGAL !

Tiens allez cela me fait penser à Daniel Marmié, qui force l'admiration (un distique au demeurant connu qui rentre dans le thème initié) :

Jeune, petit, raillé, coeur âgé, coeur usé,
Je ne peux, tiraillé, que rager, que ruser.

Extrait de "De la Reine à la Tour", je crois, mais je ne me souviens plus du reste ^^.

Parce que la poésie doit toujours être vivante :

199. The Society upon the Stanislaus

I RESIDE at Table Mountain, and my name is Truthful James;
I am not up to small deceit or any sinful games;
And I 'll tell in simple language what I know about the row
That broke up our Society upon the Stanislow.

But first I would remark, that it is not a proper plan 5
For any scientific gent to whale his fellowman,
And, if a member don't agree with his peculiar whim,
To lay for that same member for to "put a head" on him.

Now nothing could be finer or more beautiful to see
Than the first six months' proceedings of that same Society, 10
Till Brown of Calaveras brought a lot of fossil bones
That he found within a tunnel near the tenement of Jones.

Then Brown he read a paper, and he reconstructed there,
From those same bones, an animal that was extremely rare;
And Jones then asked the chair for a suspension of the rules, 15
Till he could prove that those same bones was one of his lost mules.

Then Brown he smiled a bitter smile, and said he was at fault,
It seemed he had been trespassing on Jones's family vault;
He was a most sarcastic man, this quiet Mr. Brown,
And on several occasions he had cleaned out the town. 20

Now I hold it is not decent for a scientific gent
To say another is an ass,--at least, to all intent;
Nor should the individual who happens to be meant
Reply by heaving rocks at him, to any great extent.

Then Abner Dean of Angel's raised a point of order, when 25
A chunk of old red sandstone took him in the abdomen,
And he smiled a kind of sickly smile, and curled up on the floor,
And the subsequent proceedings interested him no more.

For, in less time than I write it, every member did engage
In a warfare with the remnants of a palæozoic age; 30
And the way they heaved those fossils in their anger was a sin,
Till the skull of an old mammoth caved the head of Thompson in.

And this is all I have to say of these improper games,
For I live at Table Mountain, and my name is Truthful James;
And I 've told in simple language what I know about the row 35
That broke up our Society upon the Stanislow.

(kudos to https://www.bartleby.com/102/199.html)

Thanks Abdé

William Blake - Who Can Stand
Prologue, intended for a Dramatic Piece of King Edward the Fourth
voir la vidéo


O for a voice like thunder, and a tongue
To drown the throat of war! When the senses
Are shaken, and the soul is driven to madness,
Who can stand? When the souls of the oppressed
Fight in the troubled air that rages, who can stand?
When the whirlwind of fury comes from the
Throne of God, when the frowns of his countenance
Drive the nations together, who can stand?
When Sin claps his broad wings over the battle,
And sails rejoicing in the flood of Death;
When souls are torn to everlasting fire,
And fiends of Hell rejoice upon the slain,
O who can stand? O who hath caused this?
O who can answer at the throne of God?
The Kings and Nobles of the Land have done it!
Hear it not, Heaven, thy Ministers have done it!

C'est ce texte, "Vårt behov av tröst är omättligt.", de Stig Dagerman qui me paraît être le plus haut monument dans ce que je connais de la littérature, où poésie et philosophie se rejoignent. Un long texte/poème qui fait un tout petit livre/essai, à un format et à une cadence parfaits, qui suffisent à dire la condition humaine. Bien sûr, il y a une traduction française très valable, mais c'est trop ringard ici apparement, le français, alors je le poste en bon vieux suédois.



"Jag saknar tro och kan därför aldrig bli någon lycklig människa,ty en lycklig människa skall aldrig behöva frukta att hennes liv är ett meningslöst irrande mot den vissa döden.Jag har varken ärvt en god eller fast punkt på jorden varifrån jag skulle kunna tilldraga mig en guds uppmärksamhet. Jag har heller inte ärvt skeptikerns väl dolda raseri eller ateistens brinnande oskuld. Jag vågar därför inte kasta sten på henne som tror på ting,på vilka jag tvivlar eller på honom som dyrkar ett tvivel,som vore inte även det omgivet av mörker. Den stenen skulle träffa mig själv,ty om en sak är jag fast övertygad:att människans behov av tröst är omättligt.

Jag jagar själv tröst som en jägare ett villebråd. Var jag ser den skymta i skogarna skjuter jag. Ofta träffar jag bara tomma luften,men någon gång faller ett byte till mina fötter. Eftersom jag vet att tröstens beständighet är lika kort som vindens i en trädkrona skyndar jag mig att bemäktiga mig mitt offer.

Vad håller jag då i mina armar?

Eftersom jag är ensam:en älskad kvinna eller en olycklig medvandrare.

Eftersom jag är diktare:en båge av ord,vilkens spänning fyller mig med glädje och förskräckelse.

Eftersom jag är en fånge:en plötslig utsikt mot friheten.

Eftersom jag är hotad av döden:ett varmt levande djur,ett hånfullt klappande hjärta.

Eftersom jag är hotad av havet:ett skär av ståndaktig granit.

Men det finns också tröster som kommer till mig som objudna gäster och fyller mitt rum med gemena viskningar:Jag är din lust - älska alla! Jag är din talang - missbruka den så som dig själv! Jag är din njutningslystnad - endast gourmeter leva! Jag är din ensamhet - förakta människorna! Jag är din dödslängtan - skär!

Balansen är en smal tilja. Jag ser mitt liv hotat av två makter:å ena sidan av måttlöshetens glupska munnar,å andra sidan av den snara bitterhet som är sin egen föda. Men jag vill vägra att välja mellan orgien och askesen,även om priset blir en hud av myror. Det räcker inte för mig att veta,att allt kan ursäktas under hänvisning till lagen om den fria viljan. Det är inte en ursäkt för mitt liv jag söker,utan det som är motsatsen till ursäkt:försoning. Det går slutligen upp för mig,att all tröst som inte räknar med min frihet är bedräglig,är blotta spegelbilden av min förtvivlan. Ty när min förtvivlan säger:misströsta,ty dagen är omgiven av två nätter,ropar den falska trösten:hoppas,ty natten är omgiven av två dagar.

Men människan behöver inte en tröst som är en vits utan en tröst som lyser. Och den som önskar bli en dålig människa,det vill säga en människa som handlar som kunde alla handlingar försvaras,bör åtminstone ha godheten att lägga märke till när hon blir det.

Ingen kan räkna upp alla de fall när tröst är av nöden. Ingen vet när skuggan faller och livet är inget problem som kan lösas genom att man dividerar ljuset med mörkret och dagarna med nätterna,utan en oberäknelig resa mellan platser som inte finns. Jag kan till exempel gå på stranden och plötsligt känna evighetens fruktansvärda utmaning mot min existens i havets ständiga rörelser och vindens ständiga flykt. Vad blir då tiden annat än en tröst för att intet mänskligt kan äga bestånd - och vilken usel tröst som endast gör schweizare rika!

Jag kan sitta framför en brasa i det tryggaste av alla rum och plötsligt erfara,hur döden omger mig. Den finns i elden,i alla vassa föremål omkring mig,i takets tyngd,den finns i vattnet,i snön,i hettan och i mitt blod.
Vad blir då den mänskliga tryggheten annat än en tröst för att döden står närmast livet - och vilken klen tröst som endast påminner om det den vill få oss att glömma!

Jag kan fylla alla mina vita papper med de skönaste kombinationer av ord som tänds i min hjärna. Eftersom jag längtar efter bekräftelse på att mitt liv inte är meningslöst och att jag inte är ensam på jorden samlar jag orden till en bok och skänker den åt världen. Världen ger mig i gengäld pengar och berömmelse och tystnad. Men vad bryr jag mig om pengar och vad bryr jag mig om att jag bidrar till litteraturens förkovran - jag bryr mig endast om det jag aldrig får:bekräftelse på att mina ord rört vid världens hjärta. Vad blir då min talang annat än en tröst för att jag är ensam - men vilken fruktansvärd tröst som endast får mig att uppleva ensamheten med femdubbel styrka!

Jag kan se friheten förkroppsligas i ett djur som snabbt passerar i en glänta och höra en röst som viskar:lev enkelt och ta vad du vill ha och frukta inte lagarna. Men vad är detta goda råd annat än en tröst för att frihet icke existerar - och vilken obarmhärtig tröst för den som inser att det måste ta miljoner år för en människa att bli en ödla!

Jag kan slutligen upptäcka att denna jord är en massgrav,där kung Salomo,Ofelia och Himmler vilar sida vid sida. Jag kan därav lära mig att den grymme och den olyckliga åtnjuter samma död som den vise och att döden sålunda kan förefalla som en tröst för ett förfelat liv - men vilken gräslig tröst för den som i livet skulle vilja se en tröst för döden!

Jag äger ingen filosofi i vilken jag kan röra mig som fågeln i luften och fisken i vattnet. Allt jag äger är en duell och denna duell utspelas varje stund av mitt liv mellan de falska tröster,som endast ökar vanmakten och får min förtvivlan att djupna,och de sanna tröster,som leder mig mot den tillfälliga befrielsen. Jag borde kanske säga:den sanna tröst ty strängt taget finns för mig bara en sann tröst:den som låter mig veta att jag är en fri människa,en okränkbar individ,en inom mina gränser suverän person.

Men frihet börjar med slaveri och suveränitet med beroende. Det säkraste tecknet på min ofrihet är min fruktan för att leva. Det definitiva tecknet på min frihet är att min fruktan viker och famnar plats för oberoendets jämna glädje. Det låter som om jag behöver beroendet för att slutligen kunna få erfara trösten att jag är en fri människa och det är säkert sant. I ljuset av mina handlingar märker jag att hela mitt liv tycks ha till mål att skaffa kvarnstenar till min hals
Det som skulle kunna ge mig frihet ger mig slaveri och kvarnstenar i stället för bröd.

Andra människor har andra herrar. Mig förslavar till exempel min talang till den grad att jag inte längre vågar bruka den av fruktan för att ha mist den. Jag blir vidare en sådan slav under mitt namn,att jag knappt vågar skriva en rad av fruktan för att skada det. Och när depressionen slutligen kommer blir jag en slav också under den. Min högsta strävan blir att hålla den kvar,min största lust att känna att mitt enda värde låg i det jag tror mig ha förlorat:förmågan att pressa skönhet ur min förtvivlan,min olust och mina svagheter. Med bitter fröjd vill jag se mina hus falla i ruiner och mig själv insnöad i glömska. Men depressionen har sju askar och i den sjunde ligger en kniv,ett rakblad,ett gift,ett djupt vatten och ett språng från hög höjd.Jag slutar som slav under alla dessa dödens redskap. De följer mig som hundar eller jag dem som en hund. Och jag tycker mig fatta att självmordet är det enda beviset på människans frihet.

Men från ett håll som jag ännu inte anar nalkas befrielsens under. Det kan ske på stranden och samma evighet som nyss väckte min fruktan bevittnar nu min födelse till frihet. Vari består då detta under? Helt enkelt i den plötsliga upptäckten att ingen,varken makter eller människor har rätt att ställa sådana krav på mig att min lust till liv förtvinar. Ty om den lusten inte finns - vad kan då finnas?

Eftersom jag står vid havet kan jag lära av havet. Ingen har rätt att begära av havet att det skall bära alla båtar eller av vinden att den ständigt skall fylla alla segel. Lika lite har någon rätt att begära av mig att mitt liv skall bli en fångenskap under funktioner. Inte plikten framför allt utan livet!
Jag,liksom varje människa måste ha rätt till ögonblick då jag får ta ett steg åt sidan och känna,att jag inte bara är en del i den massa,som kallas jordens befolkning,utan en självständigt verkande enhet.

Endast i det ögonblicket kan jag stå fri mot alla de fakta om livet som förut vållat min förtvivlan. Jag kan erkänna att havet och vinden visserligen kommer att överleva mig och att evigheten är obekymrad om mig. Men vem ber mig att bekymra mig om evigheten? Mitt liv är kort endast om jag placerar det på tidräkningens stupstock. Mina livsmöjligheter är begränsade endast om jag räknar antalet ord eller böcker jag kommer att hinna prestera innan jag dör. Men vem ber mig räkna? Tid är ett falskt mått för liv. Tid är ett i grunden värdlöst mätinstrument,ty det når bara mitt livs utanverk.

Men allt väsentligt som händer mig och ger mitt liv sitt underbara innehåll:mötet med en älskad människa,smekningen på huden,hjälpen i nöden,månskenet i ögonen,segelturen på havet,glädjen åt ett barn,rysningen inför skönheten,utspelas helt och hållet utanför tiden. Ty om jag möter skönheten en sekund eller hundra år är likgiltigt. Saligheten står inte endast vid sidan av tiden,den säger upp livets bekantskap med tiden.

Jag lyfter alltså tidens börda från axlarna och därmed också prestationskravets. Mitt liv är ingenting som skall mätas. Varken bocksprånget eller soluppgången är några prestationer. Ett människoliv är heller ingen prestation utan ett växande in mot fulländningen. Och det fulländade presterar ingenting,det verkar i vila. Det är meningslöst att hävda att havet är till för att bära armador och delfiner. Det är vidare meningslöst att påstå att människan är till för något annat än att leva. Hon matar visserligen maskiner eller skriver böcker men kunde lika gärna göra något annat. Det väsentliga förblir att hon gör vad hon gör under bibehållen frihet och med klart medvetande om att hon,liksom varje annan detalj i skapelsen,är ett självändamål. Hon vilar i sig själv som en sten i sanden.

Även mot dödens makt kan jag stå fri. Jag kan visserligen aldrig bli kvitt tanken att döden följer mina steg och ännu mindre förneka dess faktum. Men jag kan minska dess hot till intet genom att undvika att förankra mitt liv i så tillfälliga fästen som tideräkning och ryktbarhet.

Däremot står det inte i min makt att ständigt förbli vänd mot havet och jämföra dess frihet med min. Den tid kommer när jag måste vända mig om mot land och möta mitt förtrycks organisationer. Vad jag då tvingas erkänna är att människan skapat former åt sitt liv,som åtminstone skenbart är starkare än hon själv. Med all min nyvunna frihet kan jag inte krossa dem,endast sucka över dem. Däremot kan jag se vilka krav på människan som är orimliga och vilka som är oundvikliga. En sorts frihet,ser jag,är för alltid förbi. Det är den frihet som följer med förmånen att äga ett eget element Fisken har sitt,fågeln har sitt,landdjuret har sitt. Människan däremot rör sig med främlingens risker i dem alla. Ännu Thoreau hade skogen i Walden - men var finns nu den skog där människan kan bevisa att det är möjligt att leva ett liv i frihet utanför de stelnade samhällsformerna?

Jag måste svara:ingenstans.

Vill jag leva i frihet måste det tills vidare ske innanför formerna. Världen är alltså starkare än jag. Mot dess makt har jag ingenting annat att sätta än mig själv - men det är å andra sidan allt. Ty så länge jag inte låter mig övermannas är även jag en makt. Och min makt är fruktansvärd så länge jag har mina ords makt att sätta emot världens,ty den som bygger fängelser formulerar sämre än den som bygger frihet. Men min makt blir gränslös den dag jag endast har min tystnad att försvara min okränkbarhet med,ty på den levande tystnaden biter inga yxor.

Sådan är min enda tröst. Jag vet att återfallen i tröstlöshet är många och djupa,men minnet av befrielsens under bar mig som en vinge mot det svindlande målet:en tröst som är förmer än en tröst och större än en filosofi,nämligen ett skäl att leva".

La prosodie a certainement beaucoup d'importance dans ce texte comme dans la poésie en général -bien sûr, mais ce sont les tensions et les intensions, les tonalités du sens qui me font retenir la prosodie. Étant limité au français pour ce qui est de la subtilité, je te donne le lien qui m'a fait connaître ce texte ultime, écouté des centaines de fois, même en dormant... Ces 20 minutes passées en boucle -où les gens normaux voyaient le spectre de l'effet Werther -et où j'ai trouvé celui de Papageno...étaient devenues pour moi la seule échelle de mesure du temps qui eût un sens.

voir la vidéo

Tiens, pour remettre du bruit dans le cours de la discussion :


A Supermarket in California

Allen Ginsberg, 1926 - 1997

What thoughts I have of you tonight, Walt Whitman, for I walked down the sidestreets under the trees with a headache self-conscious looking at the full moon.
In my hungry fatigue, and shopping for images, I went into the neon fruit supermarket, dreaming of your enumerations!
What peaches and what penumbras! Whole families shopping at night! Aisles full of husbands! Wives in the avocados, babies in the tomatoes!--and you, García Lorca, what were you doing down by the watermelons?

I saw you, Walt Whitman, childless, lonely old grubber, poking among the meats in the refrigerator and eyeing the grocery boys.
I heard you asking questions of each: Who killed the pork chops? What price bananas? Are you my Angel?
I wandered in and out of the brilliant stacks of cans following you, and followed in my imagination by the store detective.
We strode down the open corridors together in our solitary fancy tasting artichokes, possessing every frozen delicacy, and never passing the cashier.

Where are we going, Walt Whitman? The doors close in a hour. Which way does your beard point tonight?
(I touch your book and dream of our odyssey in the supermarket and feel absurd.)
Will we walk all night through solitary streets? The trees add shade to shade, lights out in the houses, we'll both be lonely.
Will we stroll dreaming of the lost America of love past blue automobiles in driveways, home to our silent cottage?
Ah, dear father, graybeard, lonely old courage-teacher, what America did you have when Charon quit poling his ferry and you got out on a smoking bank and stood watching the boat disappear on the black waters of Lethe?

Je suis allongé dans l'herbe.

Comment pourrais-tu autrement
(Come avresti potuto altrimenti)

J'ai été pouliche
vache papillon
J'ai été une chienne
une vipère une oie
J'ai été toutes les choses paisibles et amples de la terre
le creux du cor qui sonne la guerre
le tunnel obscur où le train ferraille
la caverne nocturne des pirates
J'ai été celle qui doit toujours être là
une certitude carrée
J'ai été tout ce qui pouvait te servir
à prendre l'envol
j'ai été tigre aussi
cime et abîme
sorcière
sacrée et terrible bouche dentée
Comment pourrais-tu autrement
être le chasseur
l'explorateur
le héros aux mille aventures ?
J'ai même été terre et lune
pour que tu puisses y poser
le pied
Et maintenant
la roue s'est arrêtée
je dois faire maintenant une chose
jamais faite par moi comme par personne
une chose aussi pour toi
mais pour moi surtout
pour moi seule
tellement authentique et nouvelle
que même en tremble le visage de la vie.

Bianca Garufi

Merci de votre attention ! :)

@ Gargarine

Puissant !

Je vois. Ça me fait penser à cette phrase que j'avais lue dans la biographie d'un chamane d'Amérique du Nord : un indien peut mourir pour son cheval. Là j'ai arrêté de lire, et j'ai pleuré.

@ Gargarine merci pour le partage du poème de Maurice Goutagny. Ce poème a le pouvoir d'étaler un voile épais de tristesse et de douleur sur les profondeurs du lecteur. C'est bien car le lecteur peut s'apercevoir que sa propre tristesse ou douleur c'est une goutte au milieu d'un océan.
Dans ma tête ton poème a fait écho (comme un contrepoids) à celui de René-Guy Cadou - Hélène ou le Règne végétal

Celui qui entre par hasard dans la demeure d'un poète
Ne sait pas que les meubles ont pouvoir sur lui
Que chaque noeud du bois renferme davantage
Des cris d'oiseaux que tout le coeur de la forêt
Il suffit qu'une lampe pose son cou de femme
A la tombée du soir contre un angle verni
Pour délivrer soudain mille peuples d'abeilles
Et l'odeur de pain frais des cerisiers fleuris
Car tel est le bonheur de cette solitude
Qu'une caresse toute plate de la main
Redonne à ces grands meubles noirs et taciturnes
La légèreté d'un arbre dans le matin.

voir la vidéo

Un furieux...

voir la vidéo

La poésie de Nietzsche d'abord: « il faut avoir encore du chaos en soi pour pouvoir enfanter une étoile qui danse ». Bukowski avec le génie de la foule et l'oiseau bleu. Paul eluard: la mort, l'amour, la vie. Appolinaire : le près est vénéneux mais joli en automne, les vaches y paissant lentement s'empoisonnent, le colchique couleur de cerne et de lilas y fleurit, tes yeux sont comme cette fleur là, violâtres comme leur cerne et comme cet automne, et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne. Verlaine: « que crains-tu de la guêpe ivre de son vol fou? ». « La galopine à pleine main branle la pine du beau gamin »

LE GÉNIE DE LA FOULE ( BUKOWSKI). Il y a assez de traîtrise, de haine, de violence,
D'absurdité dans l'être humain moyen
Pour approvisionner à tout moment n'importe quelle armée
Et les plus doués pour le meurtre sont ceux qui prêchent contre
Et les plus doués pour la haine sont ceux qui prêchent l'amour
Et les plus doués pour la guerre - finalement - sont ceux qui prêchent la paix

Méfiez-vous
De l'homme moyen
De la femme moyenne
Méfiez-vous de leur amour

Leur amour est moyen, recherche la médiocrité
Mais il y a du génie dans leur haine
Il y a assez de génie dans leur haine pour vous tuer, pour tuer n'importe qui

Ne voulant pas de la solitude
Ne comprenant pas la solitude
Ils essaient de détruire
Tout
Ce qui diffère
D'eux

Etant incapables
De créer de l'art
Ils ne comprennent pas l'art

Ils ne voient dans leur échec
En tant que créateurs
Qu'un échec
Du monde

Etant incapables d'aimer pleinement
Ils croient votre amour
Incomplet
Du coup, ils vous détestent

Et leur haine est parfaite
Comme un diamant qui brille
Comme un couteau
Comme une montagne
Comme un tigre
Comme la ciguë
Leur plus grand art.

voir la vidéo

Permettez une suggestion de traduction :

Pédalant dans les courants obscurs
Je trouve une copie conforme
Une épure
Du plaisir en moi

Des lys noirs éclos qui tourbillonnent
Gravé, un code secret

En offrande, sa main tendue
Ses cing doigts tordus
Qui forment un symbole*
Un appel, d'un manque à combler

A la surface, la simplicité
Ma plus profonde cicatrice
Voici, une poésie païenne

Signaux codés en morse
Ils pulsent ils me réveillent
De mon hibernation

* dans le sens de symbolon : le symbolon était constitué des deux morceaux d'un objet brisé, de sorte que leur réunion, par un assemblage parfait, constituait une preuve de leur origine commune, et donc, un signe de reconnaissance fiable.

Tous ceux qui parlent des merveilles
Leurs fables cachent des sanglots
Et les couleurs de leur oreille
Toujours à des plaintes pareilles
Donnent leurs larmes pour de l'eau

Le peintre assis devant sa toile
A-t-il jamais peint ce qu'il voit
Ce qu'il voit son histoire voile
Et ses ténèbres sont étoiles
Comme chanter change la voix

Ses secrets partout qu'il expose
Ce sont des oiseaux déguisés
Son regard embellit les choses
Et les gens prennent pour des roses
La douleur dont il est brisé

Ma vie au loin mon étrangère
Ce que je fus je l'ai quitté
Et les teintes d'aimer changèrent
Comme roussit dans les fougères
Le songe d'une nuit d'été

Automne automne long automne
Comme le cri du vitrier
De rue en rue et je chantonne
Un air dont lentement s'étonne
Celui qui ne sait plus prier.

Louis Aragon.

Bonsoir Sophia, j'aime beaucoup la version de "la tordue" de ce poème d'Aragon (la rose et le réséda). J'aime énormément la mise en musique de Léo Ferré des poèmes d'Aragon.

voir la vidéo

Ride on a cock-horse
To Banbury cross
To see an old woman
Ride on a white horse;
Rings on her fingers,
Bells on her toes,
She shall have music
Wherever she goes.


Chevauche un cheval-coq
Jusqu'au carrefour de Banbury
Pour voir une vieille femme
Chevaucher un cheval blanc ;
Des bagues à ses doigts,
Des cloches à ses orteils,
Elle aura de la musique
Partout où elle ira.

ma mère l'Oye



What horse is this?
It is the horse of Bagri Maro.
What should we say of its legs?
This horse has eight legs.
What should we say of its heads?
This horse has four heads.
Catch the bridle and mount the horse.

Quel est ce cheval ?
C'est le cheval de Bagri Maro.
Que dire de ses jambes ?
Ce cheval a huit jambes.
Que dire de ses têtes ?
Ce cheval a quatre têtes.
Attrape la bride et monte ce cheval.

Verrier Elwin



Gestumblindi :
:Hverir eru þeir tveir,
er tíu hafa fætr,
augu þrjú
ok einn hala?
Heiorekr konungr,
hyggou at gátu.
Heioreks :
:Góo er gáta þín, Gestumblindi,
Þat er þá, er Óoinn ríor Sleipni


Gestumblindi :
Qui sont les deux
qui courent, sur dix pieds,
trois yeux ils ont,
mais une seule queue ?
Allez, réponds maintenant
à cette énigme, Heidrek.
Heidrek :
Ton énigme est bonne, Gestumblindi,
et je l'ai trouvée, c'est Odin qui chevauche Sleipnir.

Saga de Hervor et du roi Heidrekr

Un sourire

Un sourire ne coûte rien et produit beaucoup,
Il enrichit celui qui le reçoit sans appauvrir celui qui le donne,
Il ne dure qu'un instant, mais son souvenir est parfois éternel,
Personne n'est assez riche pour s'en passer,
Personne n'est assez pauvre pour ne pas le mériter,
Il crée le bonheur au foyer, soutient les affaires,
Il est le signe sensible de l'amitié,
Un sourire donne du repos à l'être fatigué,
Donne du courage au plus découragé
Il ne peut ni s'acheter, ni se prêter, ni se voler,
Car c'est une chose qui n'a de valeur qu'à partir du moment où il se donne.
Et si toutefois, vous rencontrez quelqu'un qui ne sait plus sourire,
soyez généreux donnez-lui le vôtre,
Car nul n'a autant besoin d'un sourire que celui qui ne peut en donner aux autres.

Raoul Follereau.

La reine Omphale était assise, comme un Dieu,
Sur un trône ; ses lourds cheveux d'or et de feu
Étincelaient ; Hermès, pareil au crépuscule,
Posant sa forte main sur l'épaule d'Hercule,
Se tourna vers la reine avec un air subtil,
Et lui dit : Le marché des Dieux te convient-il ?
- Messager, répondit alors d'une voix grave
La Lydienne, pars, laisse-moi pour esclave
Ce tueur de lions, de sa forêt venu,
Et je l'achèterai pour le prix convenu.
Hermès, gardant toujours sa pose triomphale,
Reçut les trois talents que lui donnait Omphale,
Et, montrant le héros aux muscles de Titan :
Cet homme, lui dit-il, t'appartient pour un an.
Parlant ainsi, le Dieu souriant de Cyllène,
Comme un aigle qui va partir, prit son haleine
Et bondit ; il vola de son pied diligent
Plus haut que l'éther vaste et les astres d'argent ;
Puis au ciel, qu'une pourpre éblouissante arrose,
S'enfuit dans la vapeur en feu du couchant rose.
La Lydienne au front orné de cheveux roux
Abaissa sur Hercule un oeil plein de courroux,
Et lui cria, superbe et de rage enflammée,
En touchant la dépouille auguste de Némée :
Esclave, donne-moi cette peau de lion.
Hercule, sans colère et sans rébellion,
Obéit. La princesse arrangea comme un casque,
Sur sa tête aux cheveux brillants, l'horrible masque
Du lion, puis mêla, plus irritée encor,
La crinière farouche avec ses cheveux d'or,
Et, levant par orgueil sa tête étincelante,
Se fit de la dépouille une robe sanglante.
Esclave, que le sort a courbé sous ma loi,
Reprit-elle en mordant sa lèvre, donne-moi
Tes flèches, ton épée et ton arc, et déchire
Ce carquois. Le héros obéit. Un sourire
Ineffable éclairait, comme un rayon vermeil,
Son front pensif, hâlé par le fauve soleil.
Pourquoi vas-tu, couvert de meurtres et de crimes,
Par les chemins, sous l'oeil jaloux des Dieux sublimes ?
Dit Omphale. Tu fuis dans l'univers sacré,
Toujours ivre de sang et de sang altéré ;
Tu fais des orphelins désolés et des veuves
Dont le sanglot amer se mêle au bruit des fleuves ;
Ton pied impétueux ne marche qu'en heurtant
Des cadavres ; l'horreur te cherche, et l'on entend
Crier derrière toi les bouches des blessures.
Comme un chien dont les dents sont rouges de morsures
Et qui, repu déjà, pour se désaltérer
Cherche encore un lambeau de chair à déchirer,
Tu peuples d'ossements la terre et les rivages,
Et tu n'épargnes même, en tes meurtres sauvages,
Ni les rois au front ceint de laurier, ni les Dieux ;
Mais s'ils ont fui devant ce carnage odieux,
Comme rougir la terre est ton unique joie,
Tu cherches les serpents et les bêtes de proie.
C'est par de tels exploits que tu te signalas ;
Mais la terre en est lasse et le ciel en est las ;
Les fleuves rugissants, dans leurs grottes profondes,
Ne veulent plus rouler du sang avec leurs ondes ;
Tes pas lourds font horreur aux grands bois chevelus,
Et, lasse de te voir, la terre ne veut plus
Cacher au fond du lac pâle ou de la caverne
Ta moisson de corps morts promis au sombre Averne.
Et c'est pourquoi les Dieux, qui seront tes bourreaux,
M'ont fait des bras d'athlète et le coeur d'un héros
Pour vaincre l'oiseleur affreux du lac Stymphale,
Car ils réserveront à la gloire d'Omphale
De dompter un brigand, pourvoyeur des tombeaux
Ouverts, dût-elle avoir comme toi des lambeaux
De chair après ses dents et du sang à la bouche,
Et déchirer le coeur d'un assassin farouche.
- Ô reine, répondit Hercule doucement,
Amazone invincible au coeur de diamant !
Quand tu parais, on croit voir, à ta noble taille,
Un jeune Dieu cruel armé pour la bataille.
Ton regard, que la Grèce a tant de fois vanté,
S'embrase comme un astre au ciel épouvanté,
Et sur ton sein aigu, que la blancheur décore,
Tes cheveux rougissants ont des éclats d'aurore.
Encor tout jeune enfant par le jour ébloui,
J'eus pour maître Eumolpos, et je puis, comme lui,
Célébrer la fierté charmante et le sourire
D'une Déesse blonde, ayant tenu la lyre.
Mais lorsque je parus sous le regard serein
Des cieux, portant cet arc et ce glaive d'airain,
La terre gémissait, nourrice des colosses,
Sous la dent des brigands et des bêtes féroces.
Des bandits, embusqués près de chaque buisson,
Arrêtaient le passant pour en tirer rançon ;
Dans leur démence avide, ils bravaient les tonnerres
De Zeus ; tout leur cédait, et les plus sanguinaires,
Ayant jeté l'effroi dans les murs belliqueux
Des villes, emmenaient les vierges avec eux.
Les Dieux même oubliaient la justice. La peste
Soufflait sinistrement son haleine funeste
Dans les marais par l'eau dormante empoisonnés ;
Mordant les arbres noirs déjà déracinés,
Des monstres surgissaient, hideux, couverts d'écailles,
Renaissant du sang vil versé dans leurs batailles.
De lourds dragons ailés se traînaient sur les eaux
Dans leur bave, jetant le feu par leurs naseaux,
Et flétrissaient les fleurs de leurs souffles infâmes.
Ô guerrière fidèle, est-ce toi qui me blâmes ?
Quand j'avais nettoyé les sourds marais dormants
En détournant le cours d'un fleuve aux diamants
Glacés ; quand les dragons, le long des feuilles sèches,
Se traînaient sur le sol, déchirés par mes flèches,
J'allais porter secours à des vierges, tes soeurs ;
Je tuais les brigands furtifs, les ravisseurs,
Et, près des lacs noyés dans les vapeurs confuses,
J'écrasais de mes mains les artisans de ruses,
Afin de ne plus voir leurs vols insidieux,
Et sans m'inquiéter s'ils étaient rois ni Dieux !
Reine, tu te trompais, tout ce qui souffre m'aime.
Ah ! si j'ai quelquefois combattu pour moi-même
Et pour sacrifier à mon orgueil, du moins
Ce fut contre les Dieux indolents, qui, témoins
De mes travaux, craignaient la terre rajeunie,
Et mettaient pour une heure obstacle à mon génie.
Oui, parfois, las d'errer seul dans leurs durs exils,
Je les ai défiés ; mais comment pouvaient-ils,
Sans craindre avec raison que tout s'anéantisse,
Entraver le héros qui s'appelle Justice ?
Et ne savaient-ils pas que, sur cet astre noir,
Si tout les nomme Loi, je me nomme Devoir ?
Quand, cherchant, pour ma tâche incessamment subie,
Les boeufs de Géryon, j'entrai dans la Libye,
Le dieu Soleil lança sur moi ses traits de feu,
Et moi, de même aussi, je lançai sur le Dieu
Mes flèches, et je vis vaciller à la voûte
Céleste sa lumière, et je repris ma route
Sur l'orageuse mer, dans une barque d'or.
Quand donc ai-je offensé la vertu, mon trésor ?
J'ai combattu la Mort qui voulait prendre Alceste ;
J'ai violé la nuit de l'Hadès, où l'inceste
Gémit, et j'ai marché dans le nid du vautour,
Mais pour rendre Thésée à la clarté du jour !
La femme, dont le front abrite un saint mystère,
Est la divinité visible de la terre.
Elle est comme un parfum dans de riches coffrets ;
Ses cheveux embaumés ressemblent aux forêts ;
Son corps harmonieux a la blancheur insigne
De la neige des monts et de l'aile du cygne :
Habile comme nous à dompter les chevaux,
Elle affronte la guerre auguste, les travaux
Du glaive, et comme nous, depuis qu'elle respire,
Sait éveiller les chants qui dorment dans la lyre.
C'est pour elle, qui prend notre âme sur le seuil
De la vie, et pour voir ses yeux briller d'orgueil,
Que j'allais écrasant les hydres dans la plaine,
Sachant, esprit mêlé d'azur, quelle est sa haine
Contre l'impureté des animaux rampants.
Partout, guidant ses pas sur le front des serpents,
Et cherchant sans repos la clarté poursuivie,
J'ai détesté le meurtre et protégé la vie ;
Et, calme, usant mes mains à déchirer des fers,
Quand je ne trouvais plus, entrant dans les déserts,
Les bandits à détruire et leurs embûches viles,
J'y tuais des lions et j'y laissais des villes !
Et si, toujours le bras armé, toujours vainqueur,
J'ai répandu le sang humain, c'est que mon coeur
Est rempli de courroux contre les impostures,
Et que je ne puis voir souffrir les créatures.
La grande Omphale avait les yeux baignés de pleurs.
Palpitante, le front tout blêmi des pâleurs
De l'amour, comme un ciel balayé par l'orage
S'éclaire, elle sentait les dédains et la rage
Loin de son coeur blessé déjà prendre leur vol
Vers le mystérieux enfer, et sur le sol
Tout brûlé des ardeurs de l'âpre canicule,
Elle s'agenouilla, baisant les pieds d'Hercule.
Elle courbait son front orgueilleux et vaincu,
Et ses lourds cheveux roux couvraient son sein aigu.
Digne race des Dieux ! vengeur, ô fils d'Alcmène,
Dit-elle, j'ai rêvé. Qui donc parlait de haine ?
Je t'ai volé cet arc pris sur le Pélion,
Tes flèches, cette peau sanglante de lion,
Et ce glaive toujours fumant, tes nobles armes.
Vois, je lave à présent tes pieds avec mes larmes.
Ces joyaux, dont les feux embrasent mes habits,
Cette ceinture d'or brillant, où les rubis
Se heurtent quand je marche avec un bruit sonore,
Sont mes armes aussi, que l'univers adore
Et qu'a su conquérir la valeur de mon bras ;
Tu peux me les ôter, ami, quand tu voudras.
Mais, afin que je sois à jamais célébrée
Par les chanteurs épars sous la voûte azurée,
Et que cette quenouille, où seule j'ai filé
La blanche laine en mon asile inviolé,
À jamais parmi les mortels surpasse en gloire
Le foudre ailé du roi Zeus et la lance noire
D'Athènè, qui frémit sur son bras inhumain,
Daigne, oh ! daigne toucher avec ta noble main
Cette quenouille, chaude encor de mon haleine,
Où je filais d'un doigt pensif la blanche laine,
Et songe que ma mère a tenu ce morceau
D'ivoire, en m'endormant dans mon petit berceau !
Hercule souriait, penché ; la chevelure
D'Omphale frissonnait près de sa gorge pure.
La Lydienne, avec la douceur des bourreaux,
Languissante, et levant vers les yeux du héros
Ses yeux de violette où flotte une ombre noire,
Lui posa dans les mains sa quenouille d'ivoire.

Je veux aimer le ciel serein, la mer rebelle
Qui nargue l'horizon et se rit de la terre.
Je veux aimer le soleil roi qui étincelle,
Le sable s'écoulant sous la vague éphémère.

Je veux aimer le lamparo dessous la lune,
Dévidant ses filets dans les flots scintillants.
Je veux aimer l'espoir et la bonne fortune
Des pêcheurs au destin emporté par les vents.

Je veux aimer, dans la douceur du soir, l'automne,
Colportant en comportes de bois ses récoltes
Je veux aimer la vigne en son chant monotone
Dire l'âme du vin, ses plaintes, ses révoltes...

Je veux aimer les pins qui peuplent la montagne,
La source qui soudain ressuscite et puis sourd.
Je veux aimer le mas dont l'image s'éloigne
Face à l'isolement humain de chaque jour.

Je veux aimer la neige empreinte de mystère,
Maculée sous les pas d'austères étrangers.
Je veux aimer le feu, régnant dans la chaumière,
Qui consume la vie en des instants légers.

Je veux aimer les rocs qui dominent les cimes,
Qui disent le passé, qui défient l'avenir.
Je veux aimer les mots, les paroles intimes
Des miens, toujours vivants dedans mon souvenir.

Je veux aimer.

J'aime beaucoup L'Albatros,j'en discutais avec un autre Hp et nous pensions que cela était plus parlant que zèbre.
L'albatros
Charles Baudelaire
Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Charles Baudelaire

Grosse crise de larmes!
Je ne connaissais pas!
J'adore!
Sacré Aldebert ! Je devrais l'explorer plus:)

C'est vrai qu'Aldebert... super touchant ! :)

Ça ce sent en effet:)

Tu as bien raison,serions nous les enfants perdus de Peter Pan:D

C'est beau!

Verlaine

Billet à Lily


Ma petite compatriote,
M'est avis que veniez ce soir
Frapper à ma porte et me voir.

Ô la scandaleuse ribote
De gros baisers et de petits
Conforme à mes gros appétits ?
Mais les vôtres sont si mièvres ?

Primo, je baiserai vos lèvres,
Toutes, c'est mon cher entremets,
Et les manières que j'y mets,
Comme en tant de choses vécues,
Sont friandes et convaincues !
Vous passerez vos doigts jolis
Dans ma flave barbe d'apôtre,
Et je caresserai la vôtre.
Et sur votre gorge de lys,
Où mes ardeurs mettront des roses,
Je poserai ma bouche en feu.
Mes bras se piqueront au jeu,
Pâmés autour de bonnes choses
De dessous la taille et plus bas.
Puis mes mains, non sans fols combats
Avec vos mains mal courroucées
Flatteront de tendres fessées
Ce beau derrière qu'étreindra,
tout l'effort qui lors bandera
Ma gravité vers votre centre.

À mon tour je frappe. Ô dis : Entre !

Poésie : L'irréparable
Titre : L'irréparable
Poète : Charles Baudelaire (1821-1867)
Recueil : Les fleurs du mal (1857).
_________
Pouvons-nous étouffer le vieux, le long Remords,
Qui vit, s'agite et se tortille,
Et se nourrit de nous comme le ver des morts,
Comme du chêne la chenille?
Pouvons-nous étouffer l'implacable Remords?

Dans quel philtre, dans quel vin, dans quelle tisane,
Noierons-nous ce vieil ennemi,
Destructeur et gourmand comme la courtisane,
Patient comme la fourmi?
Dans quel philtre? - dans quel vin? - dans quelle tisane?

Dis-le, belle sorcière, oh ! dis, si tu le sais,
A cet esprit comblé d'angoisse
Et pareil au mourant qu'écrasent les blessés,
Que le sabot du cheval froisse,
Dis-le, belle sorcière, oh! dis, si tu le sais,

A cet agonisant que le loup déjà flaire
Et que surveille le corbeau,
A ce soldat brisé! s'il faut qu'il désespère
D'avoir sa croix et son tombeau;
Ce pauvre agonisant que déjà le loup flaire!

Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir?
Peut-on déchirer des ténèbres
Plus denses que la poix, sans matin et sans soir,
Sans astres, sans éclairs funèbres?
Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir?

L'Espérance qui brille aux carreaux de l'Auberge
Est soufflée, est morte à jamais!
Sans lune et sans rayons, trouver où l'on héberge
Les martyrs d'un chemin mauvais!
Le Diable a tout éteint aux carreaux de l'Auberge!

Adorable sorcière, aimes-tu les damnés?
Dis, connais-tu l'irrémissible?
Connais-tu le Remords, aux traits empoisonnés,
A qui notre coeur sert de cible?
Adorable sorcière, aimes-tu les damnés?

L'Irréparable ronge avec sa dent maudite
Notre âme, piteux monument,
Et souvent il attaque, ainsi que le termite,
Par la base le bâtiment.
L'Irréparable ronge avec sa dent maudite!

- J'ai vu parfois, au fond d'un théâtre banal
Qu'enflammait l'orchestre sonore,
Une fée allumer dans un ciel infernal
Une miraculeuse aurore;
J'ai vu parfois au fond d'un théâtre banal

Un être, qui n'était que lumière, or et gaze,
Terrasser l'énorme Satan;
Mais mon coeur, que jamais ne visite l'extase,
Est un théâtre où l'on attend
Toujours, toujours en vain, l'Être aux ailes de gaze!
_________
Charles Baudelaire.

Ah oui ! @Hatsa Je connaissais ce texte de R. Kipling, que je trouve très beau !
Il me fait aussi penser à un texte de K. Gibran sur "vos enfants ne sont pas vos enfants..."
Si quelqu'un connait ?! 😉

Tu le postes ou je m'en charge ?

Vos enfants ne sont pas vos enfants. Ils sont les fils et les filles de l'appel de la Vie à elle-même,
ils viennent à travers vous mais non de vous. Et bien qu'ils soient avec vous, ils ne vous appartiennent pas.

Vous pouvez leur donner votre amour mais non point vos pensées, car ils ont leurs propres pensées. Vous pouvez accueillir leurs corps mais pas leurs âmes, car leurs âmes habitent la maison de demain, que vous ne pouvez visiter, pas même dans vos rêves. Vous pouvez vous efforcer d'être comme eux, mais ne tentez pas de les faire comme vous. car la vie ne va pas en arrière, ni ne s'attarde avec hier.

Vous êtes les arcs par qui vos enfants, comme des flèches vivantes, sont projetés. L'Archer voit le but sur le chemin de l'infini, et Il vous tend de Sa puissance pour que Ses flèches puissent voler vite et loin. Que votre tension par la main de l'Archer soit pour la joie ; car de même qu'Il aime la flèche qui vole, Il aime l'arc qui est stable.

Khalil Gibran (extrait du recueil Le Prophète)

De l'ancien, Sully Prudhomme

Sonnet.


Quelqu'un m'est apparu très loin dans le passé :
C'était un ouvrier des hautes Pyramides,
Adolescent perdu dans ces foules timides
Qu'écrasait le granit pour Chéops entassé.

Or ses genoux tremblaient ; il pliait, harassé
Sous la pierre, surcroît au poids des cieux torrides ;
L'effort gonflait son front et le creusait de rides ;
Il cria tout à coup comme un arbre cassé.

Ce cri fit frémir l'air, ébranla l'éther sombre,
Monta, puis atteignit les étoiles sans nombre
Où l'astrologue lit les jeux tristes du sort ;

Il monte, il va, cherchant les dieux et la justice,
Et depuis trois mille ans sous l'énorme bâtisse,
Dans sa gloire, Chéops inaltérable dort.

Du récent en chanson : Tim Dup

Un jour on m'a dit, t'es un mec triste, qu'est ce que t'as fait pour mériter ça
T'es plutôt né dans un cocon, loin de la misère et des combats
Aucune espèce d'intention de me justifier
Le bonheur ne se mesure pas qu'aux éclats de rire échangés
Pencher ses névroses sur une feuille grise de papier
N'a pas de saveur ni on ne vit que pour sa propre identité
Le hasard je l'emmerde j'aimerais qu'on puisse le provoquer
Que dès le départ on ait bien tous les mêmes chances d'y arriver
Cet amalgame des tons mineurs qui voudraient signifier "j'me pends"
Me laisse de marbre moi je les aime, je les cajole et je les prends
Un peu de mélancolie heureuse
Comme la douceur de la paresse
Comme une après-midi pluvieuse
Tout le contraire de la tristesse

De l'actuel encore, de mon ami et poète belge, Serge Delaive

Ici les routes se rejoignent
en quatre bras perpendiculaires
tracés rectilignes au milieu de la plaine

Le vent du nord gifle les broussailles
puis les arbres chétifs recroquevillés
contre les haies basses et les genévriers

La lune entière une digue
à l'envers des nuages découpés
en lanières étroites et morfondues

L'homme solitaire s'assied
au centre précis du carrefour
il pose l'oreille contre l'asphalte

Les routes vides
pareilles au froid qui craque
se taisent dans leur langue

Il est loin le temps des vins de lilas
alors que les figures du vent
se masquent dans l'air rigide

Sur ce plateau que l'on appelle ici le pôle
la terre dure ne refroidit pas
et le vent joue une musique sourde

Si tu continuais tout droit songe-t-il
tu t'en irais dans la direction opposée
de celle dont tu proviens et qui n'a pas de sens

Il existe exactement quatre possibilités
dans ce carrefour où l'homme s'est arrêté
et refuse autant de choix

Plus une celle de ne plus avancer
là une flache forme une manière d'auge
et la lune saigne à travers sa chevelure

Nulle vie éternelle pense l'homme
aux poignets écorchés
comme le sang solide s'écoule

Et se mêle à l'eau de la flaque
qui récolte les pluies du ciel
en cet endroit désert nommé

Pôle jonction

Nietzsche bien sûr

Le solitaire
J'ai en horreur de suivre et de mener.
Obéir? Non! Ni non plus- gouverner!
Qui n'est terrible pour lui-même n'inspire de terreur à personne:
Et qui inspire la terreur peut seul mener autrui!
J'ai déjà en horreur de me mener moi-même !
J'aime tels les animaux de la forêt et de la mer,
Me perdre un long moment,
M'accroupir pour rêver dans un labyrinthe délicieux,
Me rappeler enfin à moi-même de loin,
Me - séduire moi-même pour revenir à moi.

Verhaeren certainement :

Vous m'avez dit, tel soir, des paroles si belles
Que sans doute les fleurs, qui se penchaient vers nous,
Soudain nous ont aimés et que l'une d'entre elles,
Pour nous toucher tous deux, tomba sur nos genoux.

Vous me parliez des temps prochains où nos années,
Comme des fruits trop mûrs, se laisseraient cueillir ;
Comment éclaterait le glas des destinées,
Comment on s'aimerait, en se sentant vieillir.

Votre voix m'enlaçait comme une chère étreinte,
Et votre coeur brûlait si tranquillement beau
Qu'en ce moment, j'aurais pu voir s'ouvrir sans crainte
Les tortueux chemins qui vont vers le tombeau.

Et un haïku de Bérengère

Cascade de mots
d'un soir vernal, délivrés
perles de rosée.

Mais j'en aime tant ! Mon préféré peut-être "La mort du loup" d'Alfred de Vigny,
narratif, rhétorique . Argh ! Puissant !

Pareil, j'adhère. C'est bon d'être parmi vous. Merci Berengere. Merci à tous.

Ecriture à Liège, ce matin:

Transparence

Matin amer, besoin torturant d'un autre,
Matin chagrin où la solitude transsude les pavés,
Des mines grises, des têtes basses, des plaintes parfois,
ou des aboiements de chiens errants,
Des cris de silence dans le bruit des aveugles,
Et un mendiant à bout de souffle qui s'efface sur le banc,
L'urine formant la seule tache de vie.
Mes talons claquent, un bus passe.
Vitres sales, mines délavées, parfum d'essence caoutchoutée
Pigeons qui se pressent autour d'une poubelle débordante.
Au loin l'endroit où l'on gagne une vieillesse désargentée.
Sourires en coin, odeurs de tabac, pas feutrés dans les escaliers,
Regards qui attendent, arômes caféinés,
Une classe aux murs colorés d'anciennes ombres.
L'autre qui veut, demande, s'insurge, explose, réfléchit puis se tait.
Au tableau, les craies de couleur pour vaincre l'opacité
Sur les bancs des cahiers brouillon, des cahiers souillon
Des feuilles torchons, des classeurs tagués
Et un bic qui égrène son tic.
Matin enseignant qui me saigne
Matin qui donne et ne reçoit rien
Le chagrin s'emporte au-delà de chez soi
Il colle, il s'agglutine, il fait choir
C'est à se retrouver derrière sa fenêtre à regarder
Ceux pour qui je ne suis pas.

Ce n'est qu'une photographie et les sentiments d'un moment ! Il y a parfois des ambiances, des paysages , des odeurs, des bruits, des personnes qui font naître ça comme fugitivement. J'en profite pour prendre mon carnet d'écriture. ??

La poésie est trop négligée. Je devrais relire certains poèmes anciens. 😜

Merci pour la découverte de Khalil Gibran

besoin de me détendre avant de me déconnecter... ou le contraire ?? alors petit exercice de mémoire.... ,

A la mémoire de....



Demain dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
j'irai par la forêt, j'irai par la montagne,
je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe,
un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

( Victor Hugo)



@Berengere: très joli ton poème.

Je suis un cycle écliptique
autour de cette danseuse exotique,
comme envouté
par son déhanché
sur le rythme effréné
d'une danse endiablée.


Cette femme suave
au visage froid
me rend esclave
de son émoi,
comme possédé
par ces gestes ridicules
qui m'ont transformé
en un homme minuscule.


Pourquoi cette diablesse
peut elle faire naitre
ce désire de fesse
et prendre tout mon être?
Serait-ce moi ou j'en suis dingue
vêtue de si peu de fringue?
Ces yeux clairs et verts
me font languir d'espoir,
transpercent ma chair
comme des lames de rasoir.


Est-ce mon imagination
ou peut-être mes pulsions
qui raidissent mon bâton
et mouille mon pantalon?
Avec une seule danse
j'entre en transe...
sans comprendre ce qui se passe.
que je faiblisse si je trépasse !
Mais pourvu qu'elle m'aime
cette petite bohémienne.


Son regard si perçant
qu'on y voit l'océan.
Qui croirait que son père
eut un jour volé l'univers
pour le lui mettre dans les yeux,
elle qui me met le feu?


Cette dynamique gestuelle
sont comme ces pucelles.
Si attrayantes et attirantes,
comme un diamant brut.
et sa bouche séduisante...
oh ! Les toucher est mon but.
sa peau douce et onctueuse,
torse bombé, poitrine gonflée,
me chante une berceuse
que je demeure ébranlé.



Cette femme qui ravive mon âme,
m'imprègne d'un désire octav e
que le capitaine brûle d'une flamme,
si intense qu'il se montre brav e;
Comme quand le clairon sonne,
que le glas retentisse,
avant que je m'évanouisse
devant cette personne.
Cette inconnue époustouflante,
cette charmeuse rayonnante,
cette danseuse ridicule
qui charme mes testicules.


Mais à l'idée de finir au bûché
pour une seule pécheresse,
je clamerai à la cour enivré
qu'elle n'est qu'une enchanteresse.
Que ce désir charnelle
m'eut donné des ailes,
ne regarde en rien
tous ces suceurs de seins,
ces fumistes acrobates,
les pervers diplomates,
ont commit plus de crimes
que moi avec mes rimes.


Et je refuse de finir en prison,
répudié pour un fantasme dément,
pour de quelconques raisons,
pour un rêve frustrant ;
quand toutes la politique,
leurs fautes pédérastiques
étalées sur place publique,
établissent la voie patriotique
au nom de l'église catholique,
protégé par les ecclésiastiques,
innocentés par le juridique
et la valise diplomatique,
s'en irait au paradis,
sans assumer les conséquences
et par défaut d'innocence,
et ce pour la fin de la vie?

Ah mais je ne suis point d'accord !
leurs sangs n'est point de l'ichor.
et rien en eux n'est en or
pas même leurs morts.
point de justice
sans sacrifice
mais leurs donner satisfaction
reviens à rentrer à la maison
la queue rétrécie et pendante
la facétie d'une tristesse affligeante
pour des manières sans retenues
avec leurs langues fourchues,
eux qui te jettent les responsabilités
pour cacher leurs infidélités
aussi bien de leurs femmes que la leurs
quand on entends tous les pleures
qui s'échappent dans la nuit
pour nous sortir de nos lits
pris la main dans le sac
et finir à cul de sac,
à creuser la terre
une vie à la dure,
à bouffer de la pierre,
ou de la verdure


qu'ils rigolent tous ces pécores
mais je plante juste le décor
pour mettre en évidence
ce manque de bien séance
et à les entendre rire
on se doute qu'ils vont maudire
nos moindres gestes
nous accuser de la peste
ces vermines révolutionnaires
et avec eux les contestataires
ne pourront jamais de mon vivant
être aussi beau que les princes charmants
car sur terre, comme au ciel
dans l'univers, d'ici ou d'ailleurs
jamais les con n'ont eu d'ailes
et sion n'accepte pas les terreurs.

mais il faut être prudent avec les femmes
de la même manière qu'avec les rêves
qu'elle soient danseuses ou pleines de charmes
elles peuvent toutes devenir Êve
nous pouvons tous être Adan
mais il n'appartiens qu'à nous
de l'attendre patiemment
ou de terminer un peu fou
en ayant comme moi
une vision satirique
voir un peu tyrannique
et carrément lubrique
à la pensée philosophique
servie d'un zeste de ludique
une dose de comique
sans la vue optique
pour une danseuse exotique


mais souvenons nous que le temps d'un instant
tous nos prédécesseurs ont un jour osé acclamer
après une attente de plusieurs années
écrire en poésie, roman ou en le chantant
même dans la comédie française
que le ridicule ne tue pas
et que même s'il t'en déplaise
l'expression ne se retiens pas
et que pour rire de tout
faut prendre un peu de hauteur
pour ne pas finir sous les coups,
de la plume d'un auteur,
cette même personne
qualifié de stupide
écris des mots qui résonnent
te lacèrent et te lapident


mais que me pardonne la sorcière
cette diablesse issue de voltaire
elle qui renonça à l'architecture
pour ne pas finir à la préfecture
partie de l'enseignement
arrivé chez nous au milieu des paysans
qui vont lui apprendre la comédie
eux qui n'ont rien fait de leurs vies
tout juste bon à critiquer la maisonnée
ou se retrouve tous les passionnés
amateurs du rire et de la scène
nous font rire malgré nos peines
mériteraient plus de récompenses
et de crouler sous les finances
encouragés par la patrie
pour avoir sauvé nos vies
et à défaut de la votre
je vous annonce qu'elle est des nôtres
car pour moi, l'humour
c'est d'avoir beaucoup d'amour
et le rire donnes des envies
qui un jour m'ont sauvé la vie
alors en hommage à tous ces comédiens,
que leurs parvienne mon messages phéniciens
faite preuve d'un peu de courage
et montrons leurs tous nos carnages

adonnons nous au sentiers interdits
bravons les moeurs, abattons les murs
car dans la vie rien ne dure
sauf que nous sommes tous réunis
pour oublier nos déboires
dansons à l'infinis
sortez les répertoires
et dressons le portrait
d'un monde sans limite
d'une comédie messianique
aux propriétés vertueuses
des chanteuses et des danseuses
lors d'une valse à trois temps
aux jeu de mots poétique
sans réfractaires de l'éthique
car la france est un mélange ethnique
profondément ancrée dans la politique
tant sur le plan historique
que sur le plan humoristique

alors merci à vous

c'est pour rendre hommage à tous les humoristes et les comédiens !! je parle de laura laune là, la belge que j'adore qui m'a inspiré ce poème et j'en ai autre qu'elle m'inspira

et voici un poème que j'ai écris pour ma moitié :
l'ange de feu de sion




je vais vous conter
et par la présente attester
qu'un jour j'ai rencontré
une fille d'une grande pureté
et à jamais pour l'éternité,
la première que je n'ai jamais aimée
ange de feu, d'une profonde beauté
tel un soleil enflammée
un guide dans ma destiné
d'une tendresse inavouée
d'une chaleur inimaginée
d'une douceur ensoleillé
comme les étoiles de la voie lactée
poussière de diamant inestimé
un trésor à jamais déterré
tel la licorne retrouvé
me plongea dans un passé
chevauchée sauvage et oublié
gardienne d'une mémoire oubliée
quand elle fit de moi son fiancé
amoureux je reçu mon premier baiser
humides, délicat et mouillé
qu'elle vient sur ma bouche tendrement poser
que je me vis soudain condamné
à faire de cette ange ma préférée
celle que je souhaiterai un jour épouser
celle que j'ai tant désiré
à qui je n'ai jamais pu confier
que moi aussi je l'ai aimée
cette lettre que sa famille à bruler
contenait une promesse fermement décidé
résolu à bien la tenir et la confirmer
mais qui au lieu d'un sourire enchanté
mais le flot des larmes à tant coulé
je fus briser, j'ai tant pleurer
survécu avec tant de difficulté
séparé de ma bien aimé
durant toutes ces années
mais à vous je tiens à vous confier
je épouserai, et vous ne me stopperez
vous pouvez mourrir je peux bien crever
mais nous finiront bien par nous marier
si vraiment nous y étions destiné
les enfants maudits du passé
que sa famille n'a jamais accepté
que mon père soit d'une telle méchanceté
lui, qui a si souvent merdé
c'est moi, qu'ils ont condamnés
à défaut de pouvoir le tuer
ou leurs dire le fond de leurs pensées
puisque mon père est décédé
c'est moi qui fut répudier
en psychiatrie je fus envoyé
le lieu ou je fus châtié
ou j'en sortis traumatisé
que je peine encore à m'en relever
mais elle fut celle qui m'a guidé
et dans mon âme brule encore
l'ardente passion d'un trésor
au prix inestimable de l'or
et de l'amour qui règne encore
à jamais dans mon coeur
j'essaierai tes larmes quand tu pleures
et pour toi, rien que pour toi
rien qu'une seule fois écoute moi
toi et moi c'est pour l'éternité
dans la vie, dans la mort à jamais marié
je suis imprégné de toi
fou d'amour de toi
comme un guerrier
qui brandit son épée
prêt à partir en guerre
quand tu fus prisonnière
je te délivrerai autant de fois qu'il le faudra
tu peux bien m'oublier, jamais rien ne changera
je serai toujours là crois moi
je peux bien crever
tu peux bien t'en aller
je reviendrai à chaque fois
dès que le danger se manifestera
te ramener dans mes bras
parce qu'après toutes ces années
ta place à mes côtés
est toujours plus conséquente
pour l'étincelle de la passion ardente
pour lui faire honneur au nom de l'amour
toi et moi se sera pour toujours

Merci à tous pour vos jolis partages...je pensais publier l'Albatros, mais je constate qu'il a touché nombre de petits zèbres...on se demande bien pourquoi?! Lol
Alors permettez moi de vous faire partager celui-ci, de Frida Kahlo, que je trouve tellement... enflammant!
 

"Tu mérites un amour décoiffant, qui te pousse à te lever rapidement le matin, et qui éloigne tous ces démons qui ne te laissent pas dormir.

Tu mérites un amour qui te fasse te sentir en sécurité, capable de décrocher la lune lors qu'il marche à tes côtés, qui pense que tes bras sont parfaits pour sa peau.

 Tu mérites un amour qui veuille danser avec toi, qui trouve le paradis chaque fois qu'il regarde dans tes yeux, qui ne s'ennuie jamais de lire tes expressions.

Tu mérites un amour qui t'écoute quand tu chantes, qui te soutiens lorsque tu es ridicule, qui respecte ta liberté, qui t'accompagne dans ton vol, qui n'a pas peur de tomber.

Tu mérites un amour qui balayerait les mensonges et t'apporterait le rêve, le café et la poésie."

Frida Kahlo

Je sens que toutes les étoiles palpitent en moi.
Le monde jaillit dans ma vie comme une eau courante;
Les fleurs s'épanouiront dans mon être;
Tout le printemps des paysages et des rivières
monte comme un encens dans mon coeur,
et le souffle de toutes choses
chante en mes pensées comme une flûte.

Quand la terre est endormie je viens à ta porte.
Les étoiles sont muettes et j'ai peur de chanter;
J'attends et je veille, jusqu'à ce que ton ombre
passe sur le balcon de la nuit alors je m'en retourne
avec un coeur rempli de toi.
Puis au matin, je chante sur le bord de la route;
les fleurs de la haie me répondent, et l'air matinal écoute.
Les voyageurs s'arrêtent soudain pour me regarder en face :
ils croient que je les ai appelés par leur nom.

Rabindranath Tagore, Poète, Peintre et Humaniste

Avec plaisir. Ravie que ces mots te plaisent @Juliette... je n'en doutais guère 😉

Souvenez-vous du charme
De son sourire dans le ciel
Avant que rugisse l'alarme
Et que l'histoire se rappelle
Dans le vacarme des armes
À tant pleurer le temps cruel
Il n'y a plus que des larmes
Sur le visage de l'essentiel.

Stéphen Moysan

Voici un style un peu particulier de poésie, de la poésie construite en rythmique de partition musicale, j'aime la poésie, cette découverte à ouvert mes possibles des mots
Jacques Rebotier
voir la vidéo

Je ne sais pas si je l'avais déjà mis... Sinon, ça fait pas de mal de le relire...




Viens t'asseoir près de la mer, ouvre ton coeur,
Sois libre.
Je te parlerai d'une paix intime
Comme celle des profondeurs calmes,
D'une liberté intime
Comme celle de l'espace,
D'un bonheur intime
Comme celui des vagues qui dansent.

Vois, la lune trace un chemin de silence sur la mer sombre,
Ainsi, devant moi, l'intelligence ouvre un sentier lumineux.
La douleur gémissante se cache sous la moquerie d'un sourire,
Le poids d'un amour périssable alourdit le coeur,
La raison est déçue et la pensée s'altère.

Ah viens t'asseoir près de moi, ouvre ton coeur,
Sois libre.
Comme la lumière que la course immuable du soleil ramène.
L'intelligence en toi viendra.
Les lourdes terreurs d'une attente angoissée
S'en iront de toi comme les vagues reculent sous l'assaut des vents;

Tu sauras quelle intelligence donne un amour vrai.
Viens t'asseoir près de moi;
Comme le vent chasse les nuées aveugles,
La pensée claire chassera tes préjugés stupides.

La lune est amoureuse du soleil
Et le rire des étoiles remplit l'espace
Oui, viens t'asseoir près de moi, ouvre ton coeur,
Sois libre

Krishnamurti.

Bon allez, je renoue avec la tradition des poèmes en langue étrangère, comme plus haut. Je maîtrise vraiment très peu l'espagnol et je n'aurais jamais pu comprendre la beauté profonde ni même tout le sens premier de ce poème (découvert sur FIP la semaine dernière). Mais j'ai entendu et lu des bribes de traduction en français et en anglais, et avec le peu que je comprends directement, je me suis dit "ha oui quand même..."



Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
--ya conocéis mi torpe aliño indumentario--,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
--quien habla solo espera hablar a Dios un día--;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.



Antonio Machado, Retrato, 1906



Copié/collé de cette page, et pour ceux qui sont plus à l'aise avec l'anglais, vous y trouverez aussi une traduction : https://lyricstranslate.com/fr/retrato-self-portrait.html Très dur par contre de trouver en ligne une traduction écrite en français. Si quelqu'un a, je suis preneur 😉

Le désespoir est assis sur un banc.




Dans un square sur un banc

Il y a un homme qui vous appelle quand on passe

Il a des binocles et un vieux costume gris

Il fume un petit ninas il est assis

Et il vous appelle quand on passe

Ou simplement il vous fait signe

Il ne faut pas le regarder

Il ne faut pas l'écouter

Il faut passer

Faire comme si on ne le voyait pas

Comme si on ne l'entendait pas

Il faut passer presser le pas

Si vous le regardez

Si vous l'écoutez

Il vous fait signe et rien personne

Ne peut vous empêcher d'aller vous asseoir près de lui

Alors il vous regarde et sourit

Et vous souffrez atrocement

Et l'homme continue de sourire

Et vous souriez du même sourire

Exactement

Plus vous souriez plus vous souffrez

Atrocement

Plus vous souffrez plus vous souriez

Irrémédiablement

Et vous restez là

Assis figé

Souriant sur le banc

Des enfants jouent tout près de vous

Des passants passent

Tranquillement

Des oiseaux s'envolent

Quittant un arbre

Pour un autre

Et vous restez là

Sur le banc

Et vous savez vous savez

Que jamais plus vous ne jouerez

Comme ces enfants

Vous savez que jamais plus vous ne passerez

Tranquillement

Comme ces passants

Que jamais plus vous ne vous envolerez

Quittant un arbre pour un autre

Comme ces oiseaux.


Jacques Prévert

Ce n'est là qu'une partie de la Vie : les Anciens le savaient déjà.
Là le texte traduit, mais rien ne vaut la poétique de l'original, bien entendu (tenez ceci comme du vers blanc, quand les autres passent au rouge) :

"Je vais t'annoncer un double discours. A un moment donné, l'Un se forma du Multiple ; en un autre moment, il se divisa et de l'Un sortit le Multiple. Il y a une double naissance des choses périssables et une double destruction. La réunion de toutes choses amène une génération à l'existence et la détruit ; l'autre croît et se dissipe quand les choses se séparent. Et ces choses ne cessent de changer continuellement de place, se réunissant toutes en une à un moment donné par l'effet de l'Amour, et portées à un autre moment en des directions diverses par la répulsion de la Haine. Ainsi, pour autant qu'il est dans leur nature de passer du Plusieurs à l'Un, et de devenir une fois encore Plusieurs quand l'Un est morcelé, elles entrent à l'existence, et leur vie ne dure pas. Mais, pour autant qu'elles ne cessent jamais d'échanger leurs places, dans cette mesure, elles sont toujours immobiles quand elles parcourent le cercle de l'existence.

Mais allons, écoute mes paroles, car c'est l'étude qui augmente la sagesse. Comme je le disais déjà auparavant, quand j'exposais le but de mon enseignement, je vais t'exposer un double discours. A un moment donné, l'Un se forma du Multiple, à un autre moment, il se divisa, et de l'Un sortit le Multiple -- Feu, Eau et Terre et la hauteur puissante de l'Air ; la Plaine redoutée aussi, à part de ceux-ci, de poids égal à chacun, et l'Amour parmi eux, égal en longueur et en largeur; Contemple-le avec ton esprit, et ne reste pas assis, les yeux éblouis. C'est lui que nous savons implanté dans les membres des mortels ; c'est lui qui leur inspire des idées d'amour, et qui leur fait accomplir les travaux de la paix. Ils s'appellent des noms de Joie et d'Aphrodite. Aucun mortel ne l'a encore vu se mouvoir en cercle parmi eux, mais toi prête l'oreille à l'ordre de mon discours, qui ne trompe point.

Car tous ceux-ci sont égaux et de même âge ; cependant chacun a une prérogative différente et sa nature particulière. Et rien ne vient à l'existence à part eux, et ils ne périssent point."

Chaque mot compte.

Empédocle, Fragments

Si ton coeur, gémissant du poids de notre vie,
Se traîne et se débat comme un aigle blessé,
Portant comme le mien, sur son aile asservie,
Tout un monde fatal, écrasant et glacé ;
S'il ne bat qu'en saignant par sa plaie immortelle,
S'il ne voit plus l'amour, son étoile fidèle,
Éclairer pour lui seul l'horizon effacé ;

Si ton âme enchaînée, ainsi que l'est mon âme,
Lasse de son boulet et de son pain amer,
Sur sa galère en deuil laisse tomber la rame,
Penche sa tête pâle et pleure sur la mer,
Et, cherchant dans les flots une route inconnue,
Y voit, en frissonnant, sur son épaule nue
La lettre sociale écrite avec le fer ;

Si ton corps frémissant des passions secrètes,
S'indigne des regards, timide et palpitant ;
S'il cherche à sa beauté de profondes retraites
Pour la mieux dérober au profane insultant ;
Si ta lèvre se sèche au poison des mensonges,
Si ton beau front rougit de passer dans les songes
D'un impur inconnu qui te voit et t'entend,

Pars courageusement, laisse toutes les villes ;
Ne ternis plus tes pieds aux poudres du chemin
Du haut de nos pensers vois les cités serviles
Comme les rocs fatals de l'esclavage humain.
Les grands bois et les champs sont de vastes asiles,
Libres comme la mer autour des sombres îles.
Marche à travers les champs une fleur à la main.

La Nature t'attend dans un silence austère ;
L'herbe élève à tes pieds son nuage des soirs,
Et le soupir d'adieu du soleil à la terre
Balance les beaux lys comme des encensoirs.
La forêt a voilé ses colonnes profondes,
La montagne se cache, et sur les pâles ondes
Le saule a suspendu ses chastes reposoirs.

Le crépuscule ami s'endort dans la vallée,
Sur l'herbe d'émeraude et sur l'or du gazon,
Sous les timides joncs de la source isolée
Et sous le bois rêveur qui tremble à l'horizon,
Se balance en fuyant dans les grappes sauvages,
Jette son manteau gris sur le bord des rivages,
Et des fleurs de la nuit entrouvre la prison.

Il est sur ma montagne une épaisse bruyère
Où les pas du chasseur ont peine à se plonger,
Qui plus haut que nos fronts lève sa tête altière,
Et garde dans la nuit le pâtre et l'étranger.
Viens y cacher l'amour et ta divine faute ;
Si l'herbe est agitée ou n'est pas assez haute,
J'y roulerai pour toi la Maison du Berger.

Elle va doucement avec ses quatre roues,
Son toit n'est pas plus haut que ton front et tes yeux
La couleur du corail et celle de tes joues
Teignent le char nocturne et ses muets essieux.
Le seuil est parfumé, l'alcôve est large et sombre,
Et là, parmi les fleurs, nous trouverons dans l'ombre,
Pour nos cheveux unis, un lit silencieux.

Je verrai, si tu veux, les pays de la neige,
Ceux où l'astre amoureux dévore et resplendit,
Ceux que heurtent les vents, ceux que la mer assiège,
Ceux où le pôle obscur sous sa glace est maudit.
Nous suivrons du hasard la course vagabonde.
Que m'importe le jour ? que m'importe le monde ?
Je dirai qu'ils sont beaux quand tes yeux l'auront dit.


Extrait de La Maison du Berger, Alfred de Vigny

Merci @Pulsar 🙂

L'ennemi

Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage,
Traversé çà et là par de brillants soleils ;
Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,
Qu'il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.

Voilà que j'ai touché l'automne des idées,
Et qu'il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf les terres inondées,
Où l'eau creuse des trous grands comme des tombeaux.

Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?

- O douleur ! ô douleur ! Le Temps mange la vie,
Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le coeur
Du sang que nous perdons croît et se fortifie !

Charles Baudelaire

On devrait en faire le Manifeste du site. 👍

J adore

Le plus drôle, ou le plus ironique dans tout cela, c'est que, pour parvenir à ingérer toutes ces connaissances, il faut souvent... bien une vie entière, ou une demi-vie bien riche et attentive, voire, attentionnée. Nous sommes donc bien une étrange espèce, que la sagesse guette souvent au crépuscule, ou qui arrive généralement assez tard pour nous faire manquer de grandes joies ou nous dispenser de vaines et lourdes peines. Je ne sais d'ailleurs pas quand Borges l'a écrit, mais ce serait plus resplendissant encore de l'imaginer à l'incipit de sa vie d'auteur.

"Ring the bells that still can ring,
Forget your perfect offering,
There's a crack in everything,
That's how the light gets in."

CALANQUES DU CIEL




Toits tutoyés des maisons

Âtres brumeux
Où poussent les rêves

Aux jointures de ciment.

By Jefale .

Hello j ai propose une activité échange de poèmes quotidien par mail de notre composition. Nous sommes 4 en ce moment et ça dure minimum jusqu'au 15 février... Écrivez moi un mp avec votre adresse pour entrer dans la boucle ;)

Les poèmes de Baudelaire, Rimbaud, Bukowski, Walt Whitman, Rilke

en préambule à "Shelter" de Eran Riklis, avec Golshifteh Farahani, celle-ci dit en voix off:

"Life is an island in an ocean of loneliness.
An island whose rocks are hopes,
whose tress are dreams,
whose brooks are thirst,
and his flowers are solitude"

Gibran Khalil Gibran "Mirror of the soul"



Pour une version complète du passage cité, cf ici:
https://www.goodreads.com/quotes/712061-life-is-an-island-in-an-ocean-of-solitude-and

👍 👍 👍

The Raven
BY EDGAR ALLAN POE

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore--
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
"'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door--
Only this and nothing more."

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow;--vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow--sorrow for the lost Lenore--
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore--
Nameless here for evermore.

And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me--filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
"'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door--
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;--
This it is and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you"--here I opened wide the door;--
Darkness there and nothing more.


Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore?"
This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!"--
Merely this and nothing more.


Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
"Surely," said I, "surely that is something at my window lattice;
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore--
Let my heart be still a moment and this mystery explore;--
'Tis the wind and nothing more!"

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door--
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door--
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore--
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"
Quoth the Raven "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning--little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door--
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as "Nevermore."

But the Raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing farther then he uttered--not a feather then he fluttered--
Till I scarcely more than muttered "Other friends have flown before--
On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before."
Then the bird said "Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore--
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
Of 'Never--nevermore'."

But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore--
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking "Nevermore."

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet-violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee--by these angels he hath sent thee
Respite--respite and nepenthe from thy memories of Lenore;
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"
Quoth the Raven "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil!--prophet still, if bird or devil!--
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted--
On this home by Horror haunted--tell me truly, I implore--
Is there--is there balm in Gilead?--tell me--tell me, I implore!"
Quoth the Raven "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil!--prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us--by that God we both adore--
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore--
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."
Quoth the Raven "Nevermore."

"Be that word our sign of parting, bird or fiend!" I shrieked, upstarting--
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken!--quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
Quoth the Raven "Nevermore."

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted--nevermore!

voir la vidéo

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,
Un rond de danse et de douceur,
Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,
Et si je ne sais plus tout ce que j'ai vécu
C'est que tes yeux ne m'ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,
Roseaux du vent, sourires parfumés,
Ailes couvrant le monde de lumière,
Bateaux chargés du ciel et de la mer,
Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d'une couvée d'aurores
Qui gît toujours sur la paille des astres,
Comme le jour dépend de l'innocence
Le monde entier dépend de tes yeux purs
Et tout mon sang coule dans leurs regards.

Paul Eluard, Capitale de la douleur, 1926

Oui ! Il a déjà été posté, c'est toujours un honneur de le lire.

😍